Ausreiseantrag Begrüßungsgeld [antikvár]

Er sah Nelken, die Nelken täuschend ähnlich sahen. Er kaufte sie nicht. Er saß in Cafés, die Cafés täuschend ähnlich sahen. Kaffee haben wir heute nicht. Er blätterte in Zeitungen, die Zeitungen täuschend ähnlich sahen. Alle lasen Seite vier, die Sportnachrichten. Er hörte Meinungen, die Meinungen täuschend ähnlich waren. Was sollte er dazu sagen? An der Ecke stand ein Mann, der einem wartenden jungen Mann täuschend ähnlich sah. Stirner mußte lächeln. Das Mädchen, mit dem er redete, sah einem hübschen jungen Mädchen täuschend ähnlich. Vielleicht sollte es zu dem wartenden jungen Mann gehn und sich für die Verspätung mit einem kleinen Kuß entschuldigen. Eng umschlungen würden sie den Boulevard entlanggehn, und er würde ihr die Nelken überreichen. Stirner schaute in die Ferne. Er sah dort einen Punkt, der eigentlich gar kein Punkt war. Es war ein Punkt in seiner Einbildung. Er wußte es, und er hielt sich an ihm fest. Denn er lebte in einem Land, das einem Land täuschend ähnlich sah. Er hätte jetzt auch das Wort »Papiernelke« sagen können, und es wäre ihm auf der Zunge zergangen wie vor vielen Jahren den Discjockeys das Wort »Cream«. Stirner begriff sich als Schriftsteller. Er schrieb deutsch. Gedichte, kurze Prosa. Es war die Sprache einer Minderheit. Er hatte mehrere Bücher veröffentlicht, aber er lebte nicht davon. Die deutschsprachigen Bücher erschienen in kleinen Auflagen. Er arbeitete für eine Zeitung, für eine deutschsprachige. Als Korrespondent. Also war er nicht täglich in einer Redaktion. Er schrieb für die Zeitung, und er schrieb für sich selbst, für seine Bücher. Was er für seine Bücher schrieb, entfernte sich immer mehr von dem, was er für die